Плюшевая рюкзак-корова сидит уже много лет у моего рабочего стола.
Эта корова помнит набережную Ниццы, маленький сувенирный магазинчик и веселого продавца – француза, который пытался водрузить ее на спину хозяйке, небрежно поглаживая ее за плечи и как бы нечаянно касаясь груди.
– Он просто хотел поправить лямки рюкзачка, ведь его должно быть удобно носить.
И улыбка во все лицо, и обволакивающий взгляд вечного повесы.
А потом галечный пляж, и старая бабушка – эмигрантка, смешно говорящая по-русски.
Корова была из Франции, я же из далекой Сибири.
И мне не верилось, что я, провинциалка, нахожусь там, где принято выгуливать вечерние платья и украшения, где живут мечты всех красивых женщин.
Примостившись на большом валуне, я смотрела, как играют блики на воде, как мелкая рыбешка, резвясь, выпрыгивает навстречу солнцу.
И было хорошо-хорошо.
Еще одна мечта осуществилась.
Плюшевая корова смотрит на меня умными глазами. Раз в несколько лет я заглядываю в ее содержимое. Там лежит белое короткое платье-футляр. Именно в нем я была в тот день.
Сегодня, даже если совсем отказаться от еды несколько месяцев, я вряд ли смогу его застегнуть. А тогда оно мне казалось свободным и большим.
Моя плюшевая корова – рюкзак. Ты по-прежнему красивая, мягкая, удобная.
Время не властно над тобой.
Как и над моими воспоминаниями, где я по-прежнему молода, симпатична и уверена в завтрашнем дне. И игривый француз вновь нечаянно касается моих голых плеч.
Ах, Ницца!
Моя корова все про тебя знает…
И про меня.
Ох, как я мечтала в детстве о шляпке с лентами!
