Странный день | Мадам Интернет

Мадам Интернет

Сказки про тебя, про любовь и про жизнь

Странный день

Январь 8th, 2019 Размещено в категории Важные подсказки
Метки: ,

Все, все валится из рук.

Тарелка, которую только что мыла, бессовестно выскользнула из рук, хотя ей казалось, что она держала ее очень крепко.

Пылесос, который она в течение пяти минут безрезультатно пыталась включить, в итоге зачихал и замолчал.

Даже мусорное ведро, из которого она хотела выдернуть пакет для выноса на помойку, потому что  он стал пахнуть рыбой, которую она чистила два дня назад, вдруг вырвалось из рук, оставив на полу гору мусора.

Ну что за день!

Все говорят, что Рождество, что все мечты сбываются, а тут все наоборот.

Все валится из рук,  лишь усложняя жизнь.

Села рядом с вывалившимся мусором из пакета и заплакала.

Ну что это такое?

Что не так?

Да, сон сегодня был какой-то странный.

Ничего не могла понять.

Проснулась с жуткой тоской на душе.

Стала просто ходить по комнате. Перебирать вещи. Зачем-то залезла в старый комод.

Как много там  вещей, которые совсем не нужны, но так жаль их выбросить.

Вот заяц с одним ухом, его так любила дочь, когда ей было четыре года.

А вот деревянный солдатик с одной ногой, его не разрешил выбросить сын, хотя ему было уже почти одиннадцать. Вот так и лежит это “богатство” в самых дальних уголках комода.

А тут что?

Шуршащая бумага. Потом газета с давно забытыми датами. А вот..

О..

Это прядь волос. Светлых, тонких и светящихся. В полном смысле. Потому что если поднести их к глазам, они начинают светиться и даже переливаться на солнце.

Чьи это волосы?

Развернула еще одну бумажку рядом. Господи! Ведь это дата ее рождения!

Не может быть!

Подошла к зеркалу. Из него на нее смотрела уставшая женщина с потухшим взглядом и совсем темными волосами. Почти черными.

А в руках у нее искрится золотой поток  нежных кудряшек.

Не может быть.

 

Что-то здесь не так.

Кто-то перепутал.

Бережно собрала нежные волосики, сложила аккуратно назад в кулечек, в котором они были.

Пошла в спальню.

 Взяла стул, подставила его к антресолям, которые давно служили ей как место свалки забытых вещей, отдернула запылившуюся занавеску, потерявшую цвет.

Долго смотрела в глубину. Привыкала к темноте.

Вот он,  альбом.

Забытый, с бархатной обложкой и оленем, на нем приклеенном.

Странно, но это совсем и не олень.

Как она любила в детстве рассматривать в нем фотографии родителей.

Папины фронтовые фото, потом курорт Кука, где такой, она и до сих пор не знает.

Мама в санатории. Еще хорошо видит. Её подружки.

Они вместе поют в хоре.

А вот и фото, которое она ненавидела в детстве.

Она. Стоит по стойке смирно на линейке. Худющая. Она так стеснялась этой худобы.

Но цвет волос! Она поняла, что она да, была блондинкой. И значит в комоде точно лежали ее волосы.

Её!

Она же просто забыла, просто  не помнит свой настоящий цвет волос. Она так рано поседела, что, кажется, что красит волосы всю жизнь!

Она точно блондинка. Была. А эти черные патлы сегодня – это реакция много раз крашеных волос с новой краской, которую она купила по скидочным ценам, потому что на другую ей просто не хватило денег!

Так оно и есть.

Волосы в кулечке точно ее.

Такие легкие. Такие воздушные.

Как и ее представления о жизни тогда. В детстве.

Ведь она была уверена, что ей по плечу все. Она сможет. Сделает. Достигнет. Прославит.

Увы. Мир не прославила. Космос ничем не удивила. Даже забыла, зачем пришла в этот мир.

А какой была?

Самое главное детское воспоминание.

Вот она бежит впереди всех на футбольном поле.

Мальчишки остались где-то позади.

Она бежит. Мяч впереди. В душе восторг и радость.

Минута.

И вот он. Гол!!!

Она смогла. Она забила.

И пацаны жмут ей руку, потому что она своя. Она понимает. И может забивать голы как они.

А потом.

Много чего было потом.

Почему-то ей не хочется это вспоминать.

А вот детство, футбол, улица Гагарина, первые потери – это всплывает в памяти, как забытое кино, при просмотре которого почему-то наворачиваются слезы.

Снова полезла в комод. Достала  старый кулечек с детскими волосами. Еще раз взглянула на стершиеся буквы на старой газетной бумаге. Вынула пакет из ящика, современный плотный, пластиковый, положила туда аккуратно заветный кулечек  и вновь спрятала в самый дальний угол старого комода. Придет время, достанет и покажет внучке.

Потому что однажды ей захочется вспомнить свое детство вместе с ней.

Она в этом уверена.

И она уже знает, что ей рассказать.

Потому и альбом с бархатной обложкой она не будет прятать.

Его время тоже пришло..

 

 

 

Опубликовать в Google Buzz
Опубликовать в Google Plus
Опубликовать в LiveJournal
Опубликовать в Мой Мир
Опубликовать в Одноклассники

Введите свой E-mail и получайте новые статьи себе на почту:

Оставить комментарий