Просто жизнь
— Юбку покороче можно было?
Это шипели три пожилых дамы, оглядываясь на молоденькую девушку, которая в одно мгновение пролетела мимо них.
-Да и макияжа надо поменьше. Кукла разрисованная.
Дамы гордо продифилировали в сторону недорого кафе, где по вечерам пела русские песни уставшая блондинка.
Дамы усаживались вокруг стола, заказывали себе чай и ждали любимых песен.
Выходила блондинка.
— Без тебя, любимый мой, лететь с одним крылом.
-А ты такой холодный, как айсберг в океане
— Улетай, туча, улетай..
Одна из мадам поджимала губки.
В наше время на сцену в таком виде не выходили.
Другая: «И так не красили волосы пергидролем»
Третья: «И вообще, что она тут делает. Ей всяко уже за сорок»
Блондинка на сцене отворачивалась от испытующих взглядов дам.
Она их очень хорошо знала.
Так случилось.
Они были с одного двора одного далекого города.
Она знала про них все. И про то, что одна работала проституткой в самые нелучшие годы для страны, другая была любовницей секретаря обкома партии, третья еще смешнее — их помощницей по хозяйству. Домработницей одно слово. И то, что они изображали на отдыхе светских дам, ее немного смешило.
Да, у нее тоже не сложилось. Из филармонии поперли по сокращению штатов, пришла новая начальница, которой она почему-то не понравилась. Вот и поет на этом китайском курорте. С удовольствием, между прочим, поет. Еще сезон, а там видно будет. И черт с ними, перетерпит их оценивающие взгляды. Нет, не подойдет. Зачем ей это? Они уедут, а она останется. Чтобы честно допеть и заработать. Для сына, семьи. Для будущего.
И пусть сидят, шушукаются.
— А сейчас, любимые гости, дорогие наши женщины, наша самая душевная песня. Подпевайте!
-Виновата ли я, что люблю?
Зашевили губами дамы, смахнули скупую слезу.
Потому что они, правда, не виноваты, что любили.
И что так сложилась жизнь.
В свой отель дамы возвращались молча.
Говорить не хотелось.
О чем?
О том, что прошла жизнь?
Что блондинка на сцене их вновь и вновь возвращает в то время, о котором они хотят забыть?
И тем не менее, на следующий вечер они снова идут туда, где поет эта крашеная девка, так они ее называют между собой, и которая почему-то им кого — то очень и очень напоминает.
Пустеют улицы курортного городка.
Уставшая блондинка пьет кофе на темной веранде.
Не узнали. И слава Богу.
Жизнь прошла.
Просто жизнь.
И у каждого для нее свои мелодии.
Их можно напомнить.
А вот перепеть уже невозможно.
Поздно.
Просто поздно .
У каждого есть осколки прошлой жизни, которые, иногда, очень больно колют сердце.
Конечно. Но не каждый захочет о них говорить:-(